Cada movimiento, como cinismo de la tierra, el vacío permanente de una soledad oscura y fría, una historia compuesta de partes compactas, de síntesis de oraciones fríbolas y maciavélicas. Un Dios, si es que existe, que poetiza con el viento, abriendo forados en el planeta, lo agita y lo agita, sin saber si se caen sus escamas... existe un miedo pero es distinto, no es invento ni juego... es el más vanal de los sentimientos, lo que reprime a la gente, lo que atemoriza al hombre es llegar a ver esa luz al final del sendero... y lo peor es que no se detiene, la tierra sigue siendo traviesa con sus placas, estás se ponen cada vez más inquietas y no encajan, buscan el ordenamiento quizás global, pero la mente humana no es tán poderosa como para poder ese temor enfrentar, ocultar las lágrimas y las pérdidas en nidos vacíos... esconder la triztesa por no mostrar su fragilidad... solo somos entes que divagan ideas, sobreviven pero nunca ganan, la naturaleza es más fuerte, siempre atrae lo que no se toca, no existe una lucha porque no hay rivales. Y Dios... si es que así ha de llamarse, no castiga al hombre con estas turbulencias, da a conocer la resistencia de lo que somos capáces de afrontar, y si el alma existe... solo comprende lo invisible, pues también está a la par.
No hay comentarios:
Publicar un comentario